I Can Get No Satisfaction, o Melancolía Intrínseca

     "Hay canciones de estas que he escuchado por término medio al menos una vez por semana (trescientas veces el primer mes, y después de vez en cuando) desde que tenía dieciséis, diecinueve o veintiún años. ¿Cómo no va a dejarte eso magullado por algún sitio? ¿Cómo no te va a convertir eso en una persona fácilmente rompible en mil trocitos, cuando tu primer amor se va al garete? ¿Qué fue primero: la música o la tristeza? ¿Me dio por escuchar música porque estaba triste? ¿O es que estaba triste porque escuchaba música? ¿No te convierten todos esos discos en una persona de tendencia melancólica?
     Hay quien se preocupa, y mucho, de que los niños pequeños jueguen con armas de fuego, de que los adolescentes vean vídeos en los que la violencia es moneda corriente; nos da miedo que esa especie de cultura de la violencia termine por tragárselos como si tal cosa. A nadie le preocupa en cambio que los niños escuchen miles, literalmente miles de canciones que tratan siempre de corazones destrozados, de rechazos y abandonos, de dolor, tristeza, pérdida. Las personas más desgraciadas que yo he conocido, románticamente hablando, son las que tienen un desarrollado gusto por la música pop. Y no sé si la música pop es la causante de esta infelicidad, pero sí tengo muy claro que han escuchado esas canciones infelices desde hace más tiempo del que llevan viviendo una vida más o menos infeliz. Así de claro."

Nick Hornby
Alta Fidelidad

Obra maestra. Apaga las luces, relajate, toma aliento y... flota

Me animo a caminar

     Como las frases que ya no te escribo. Vacío intergaláctico. Olas de espuma de primavera. Estrellas centelleantes en lo alto de mi locura. Marea alta, marea baja, marea, la luna llena. Como una cerveza de trigo espumeando en tu paladar, gota a gota, siluetas de humo desnucado, suaves, ligeras; andanadas y humaredas, el mundo al revés.

Pequeños halos de libertad, humos de contrabando vendiendo su amor por cualquier esquina. La marea, su resaca, contoneos insinuantes, musitando notas de colores, ballenas escupiendo telarañas, escupiendo plantas y flores.

Te pasas la vida en tránsito.

Que yo soy mi dueño, que yo soy mi esclavo.

Y cito:

Cada vez que toca decir adiós entra en mi cuerpo la desilusión; cada vez que me enveneno de alcohol hay un momento de insatisfacción.

Soy el de siempre, el mismo que siente que está despistao.

Una noche más recorro la ciudad, mis ojos se cierran, mi mente no va. Una noche más me animo a caminar, me aburren los sueños, me aburre pensar…

  

Me falta algo. Lo tengo todo, pero nada me llama la atención. Estoy mimado. La vida me consiente y mi subconsciente me castiga en la misma magnitud. O con el doble de fuerza. Quisiera ser sombrerero. Loco, por supuesto. Y sastre, de cara al público. Viviría en una pajarería. Soñaría con piratas, barcos, océanos y conejos con chistera que no llegan a la hora. Aunque eso ya lo hago. ¿Lo mejor del Sol? el brillo de la Luna - y tomo la frase prestada. Dejemos el "por qué"... ¿Y por qué no?

"Float"

Abre en otra ventana, y mientras lee

Somos bestias de encefalograma plano. En esta ciudad, en cualquier lugar. Toco madera y todo lo que salen son termitas. Esa mierda te come por dentro. No hay manera de decir que no. No a la soledad, no a esa canción triste que te envalentona, no a esa canción alegre que te hace sentir mal por ser feliz. Eres feliz y no lo piensas, no lo eres y lo consultas demasiado con tu subconsciente. Y ese es el problema, que ese bicho raro siempre está ahí, oculto, esperando, disimulando para quitarse el maquillaje cuando no lo sientes, cuando piensas que por fin se ha ido. Habladurías, buenas intenciones, facilidad de palabra, estupideces que se lleva el viento, ventiscas que solo traen vacío, vacíos que no se llenan con palabras, verbos que no expresan sensaciones, expresiones de tristeza, cordura llevada a los límites de la estupidez, pedantería, alcoholismo disimulado, búsquedas ahogadas en culos de botella, vasos vacíos mucho antes de llevarlos a tus labios, o llenos para siempre, vasos de juguete, juguetes de carton piedra que se derriten con solo pensarlo, pensamientos baldíos, recuerdos, moralejas, calzoncillos de superhéroe que nadie ve, miradas penetrantes, miradas vacías, miradas de derrota, tiernas, con el honor de un desterrado, tierra salvaje, quemada por la soberbia, por el qué dirán, por la ignorancia, ignorancia bendita, locuras desatadas, o encarceladas, encadenadas con recelo, celosías de tus sueños, sueños improbables, imposibles, paranoyas, maniquíes sin cerebro, vacíos "illenables", estúpido cerebro, estúpida materia gris, estúpido, estúpido, estúpido...

música

"Mi cuerpo se sentía a gusto sobre el calor de la arena. Tenía los ojos cerrados, los brazos abiertos, desdobladas las piernas a la brisa del mar. Y el mar allí enfrente, lejano, dejando apenas restos de espuma en mis pies al subir de su marea..."

Juan Rulfo

Pedro Páramo

Viento en popa y a toda vela!

Aaaahh-Hooo mateys!!

Ready to set sail ´n plunder the sea?

He creado un nuevo cuaderno de bitácora, un diario de aquellos tiempos en que la riqueza y la fortuna se unían bajo la cubierta de los bergantines que surcaban el mar Caribe, una época turbulenta en la que el avistamiento de una bandera negra era la sentencia de muerte de todos aquellos que osaban comerciar en unos mares plagados de escoria borracha y ávida de botín. Un tiempo en que la palabra Piratas! a menudo se convertía en la última palabra del vigía de un barco.

Si pinchais en el link descubrireis un mundo nuevo, con una aventura en cada post. Os atreveis? Tomaréis el camino del buen marinero, trabajador y fiel a su bandera, o el del sucio holgazán con una mujer en cada puerto, sin pendones a los que jurar pleitesía y que no recuerda en qué se gastó su asignación del último botín? La elección es, como siempre, vuestra...